MARCO

Marco extendió la camisa del jefe sobre la tabla de plancha, probó el calor y comenzó la tarea. Luisa, su mujer, que normalmente hacía esas labores, se había ido al pueblo para visitar a no sabía qué tía abuela. Le quedaban siete camisas blancas y luego un polo rosa. Después de terminar la quinta prenda blanca,  empezó a sentir cansancio y pereza y decidió intercalar algo de color. Alisando el polo con la mano notó algo duro, y ¡ay! se pinchó en el dedo dejando un rastro de sangre junto al archiconocido cocodrilo. Por dentro de la tela había un pendiente de mujer, nada especial, una baratija de oro con un pequeño brillante... ¿cómo llegaría al polo del jefe? La mirada de Marco, especulativa y soñadora, se perdió en las fotos de la estantería: el jefe con la jefa, la jefa con la madre del jefe y, medio tapada por una postal de Barcelona, una instantánea de todo el equipo del burguer donde trabajaban tanto él como su mujer. Era una foto bonita: el sol resaltaba la melena de Luisa y sacaba reflejos de sus pendientes.
La plancha carbonizó el polo, luego traspasó la funda y quemó la vieja tabla. Los bomberos encontraron la puerta abierta y pudieron sofocar el fuego rápidamente. De Marco no se sabe nada desde entonces.