PRIMAVERA

Primavera

El veinte de marzo nos reunimos por la tarde en el bar del Botas, un lugar desangelado con más corrientes que el delta del Ebro. Afuera, la brisa del mar seguía peinando las palmeras con ráfagas de aire frío que olía a sal, peces y agua. Adentro, nadie se había quitado la chamarra ni el jersey ni la bufanda siquiera. Sentados alrededor de unas mesas hablamos de fútbol cuando un golpe de viento abrió la puerta del patio con tal violencia que se rompió el cristal. Al ir a cerrarla, el Botas pisó los añicos y soltó unos tacos, pero luego se quedó quieto mirando por la brecha. En el local iba haciendo cada vez más frío y entre amigos y clientes empezamos a insultarlo: "¡Pasmao, muévete, pon un cartón o una tabla, que nos estamos helando!" Como respuesta abrió la puerta del todo y salió al patio. Anaconda y yo nos levantamos para ver qué pasaba, pero él volvió en seguida. Entre sus manazas trajo una rama del naranjo suyo, desgajada por el viento, y la puso con mucho cuidado en una jarra sobre el mostrador. En cuestión de segundos, toda la tasca olía a azahar. "Ha empezado la primavera", -dijo sonriéndose. El Botas es más feo que Picio pero en aquel momento su cara me pareció hasta hermosa y me olvidé del frío.

Sonidos no olores... en casa de Gus.