LÍNEAS

Admiro la perversa belleza de las líneas que me llevan, que me traen, que no se me entregan nunca, ni en la ininterrumpida horizontalidad del mar que se inclina lo justo para hacerme desear un viaje en pos de esa curvatura perdiéndome por el tobogán del horizonte.

Otras líneas que no conquistaré jamás: la de tu vida que empezaste sin esperarme, la de las arrugas de tu cara que te pertenecen solo a ti, las que dibujarían en mi piel tus caricias que no obstante tienen dueña, y las mías propias marcadas en mis manos, ocultas y mudas mientras nadie me lea su extraño significado de oráculo casero.

Las veo delante de mí y quisiera seguirlas, perseguirlas, pedirles que me guíen, pero se burlan de mí y, entrecruzándose en abanicos de agujas como vías de tren, me dejan atrás, perpleja y confusa, agarrada de nuevo al precario equilibrio de la horizontal.

Solo me permiten disfrutarlas cuando mantengo las distancias y no intento hacerlas mías. Entonces brotan de la luz y de la sombra, construyen hermosas arquitecturas de rostros y edificios y casas en derribo con sus imposibles perspectivas de ventanas hacia un cielo vacío, escaleras incompletas y paredes despintadas expuestas a mi mirada que nunca debió verlas.
Mientras al fondo de la ciudad otras líneas despegan de la tierra para montar traslúcidos bastidores de sierras azuladas.